Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa appartement, bâtie en pierre et de panier abîmer, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son surnom ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un putto que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les appétits de son âtre, observant les langues de gerbe danser et se tordre en produisant des images incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son foyer, laissant son regard se noyer dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la forte famine bien avant qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village jouxtant toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du résultat sec, et bientôt, les appétits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son esprit s’ouvrir aux révélations que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du chaos, une méfiance continu, décidant de suivre l'évacuation avec un calme inquiétant. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le raison court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le artifices allait quitter, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses membre encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du résultat consumé et de l'invisible qu’elle venait de voir. Le village était en championnat, mais de quelle manière alerter ce que la redoutaient ? Le pluie était déjà en phase, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déployer l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des épisodes, inconscient du tentation qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à n'importe quel mobiliser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un fusée de la haut, ni une crise respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une index de l'homme. Une histoire ignorée, un discernement consumé par la rancœur, prêt à resserrer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se juxtaposant sur les toits par exemple s’ils attendaient une histoire pendants. La voyance parlait fréquemment par la individualité, et ce qui savaient l’écouter avaient l'occasion de incorporer les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard futuriste, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel compréhension tourmenté trouvait dans la fureur des volontés un contact à son copie ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait traiter elle-même les parures du patience. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte récente. Le blé moissonné séchait dans de grands superpositions, dissection à la brise automnale. Un ample humeur de vent peut transférer un incendie en une demi-heure. Une obligeance insuffisante, un empêchement, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un embarras. Une coeur portant une torche. Une sujet impénétrable postérieur l’ombre. Alisandre retourna technique poétique sa chaumière, repassant dans son Énergie chaque figures du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs tristesses, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le bombe, celui avec lequel l'invisible était déjà en sensualités correctement évident que le dessein ne s’embrase. Les souvenirs de ses visions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un désignation qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une acception inhabituelle. Les cupidités de son milieu s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bouquet, espérant ravir un naissant message, un dernier gage premier plan que le devenir ne se réalise. Les révélations surgirent de avant-gardiste, plus nettes. Un homme simple, avançant à travers le village endormi. Une torche rentrée, une jour vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur un point précis. Puis, beaucoup de bois, une étincelle, un fée passionné s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les visages. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus important. Une rage contenue, une acrimonie passée qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus primordial, et les appels de son foyer faillirent s’éteindre avant de recommencer vie. Le envoi de signal était précis. La nuit qui venait porterait le originel incendie. Le bombe par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était similaire.