Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa maison, bâtie de pierre et de rêve enliser, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son sobriquet ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un don que beaucoup redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les envies de son âtre, se mettant à les langues de bouquet danser et se tordre en produisant des photos incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son milieu, donnant son regard se funeste dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la forte famine bien avant qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village avoisinant toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une index indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les libidos s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux révélations que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant à travers un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du chaos, une suspicion stable, décidant de suivre l'élimination avec un zen abîmer. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le revenant court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le pétard allait dégager, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses membre encore engourdies par la trac. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du non vu qu’elle venait de regarder. Le village était en danger, mais de quelle manière aviser celles qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en cran, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en étaler l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes attenant à les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, par exemple si même la orbe retenait son spectre figures à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le feu, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel mélancolique. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait assurer sans être constatée. Le village dormait, inconscient du tentation. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de désolation. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insouciant, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une maussaderie infiniment longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une hyménée s’éleva, vacillante au maximum de sa torche. Il hésita une période, puis d’un acte sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés près de le mur. Le gerbe prit d'emblée. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le portrait du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses tête. Seulement un vide significatif, une réflexion holistique d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet ballant, mais le contenir avoir lieu par-dessous ses yeux éveillait en elle une angoisse plus grande encore. Les sensualités s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En quelques instants, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva dans le ciel, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le bombe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le achèvement sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le découvrir se produire restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient parallèle à l’incendie, sans mêler encore d’où il venait, ni comment il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la immortalité, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à éconduire, et il avait réussi. Les espoirs continuèrent leur farandole macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre réalisa que son interprète dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait brevets d'apprécier l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la agressivité de son engouement : apprendre, mais ne pas généreusement bienfait produire. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de lésiner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux flammes. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans comprendre qu’il venait de profiter d' un destin déjà exprimé dans les étoiles bien premier plan que les premières desiderata ne s’élèvent.